Memória

Ao subir as escadas rolantes

Verifiquei os seus degraus.

Um sobrepondo ao outro.

Aquela corrente

Aquela continuidade.

Voltei para minha emaranhada cabeça

E olhei para minha vagabunda poesia 

Olhei aqui dentro

Encarei e perguntei:

- Por que você me provoca isso?

Pensei na emoção 

Naquilo que temos de mais profundo

Aquela sensação que só quem viveu

Consegue relatar
Memória.

Escuso, impróprio 

Aquele castigado

Que se castiga
Que se morre no relato

Aquela dor que não passa

Aquela ferida

Talvez embasbacada

Ou talvez embaraçosa

É uma sensação de dor

É isso que ela provoca

Na hora veio à cabeça
Ele Ferreira Gullar

Tão impróprio quanto é

O Deus do poema sujo

Sujo,
Claro,
E manchado de sangue
Memória.

Sangue dos limpos

Da luta e o clamor
Através da cerca

Um poema lotado 

De vazio para muitos

Que ele disse que veio do susto

Eu diria espanto

Que espalhou
De sujeira verídica

Deixando para ser decifrado

E eu cá com minha cabeça rolante

Rolando os degraus da escada

Cheio de pontapés
Sobressaltos

Um degrau se igualando ao outro

E assim se limpando

Se tornando desigualar

Grande esse Gullar.